Mexem comigo sentimentos diferentes,
Que eu gosto de escrever, mas não de pensar,
Se deles fizer versos ou frases,
A necessidade de os ler fará me recordar.
Como se o passado fosse uma foto sem tamanho,
Onde inúmeros momentos juntos, como se um fossem,
Fazem da idade, muito do espaço que a mente não tem,
Saudade que me trás, até mesmo quando sonho.
Partiste há um ano quase enganando a realidade,
Estranhei isso, de saber que era verdade,
Despedir-me de ti sem o teu adeus,
Rasgou-me por dentro, perdi vontade...
Os meus pensamentos tornaram-se nos teus.
Um ano depois, estamos os dois aqui neste teu poema,
Como nas brincadeiras que a nossa inocência inventou.
Com lágrimas, com letras...com alma,
Fazes-me gostar de sentir quem sou.
Que eu gosto de escrever, mas não de pensar,
Se deles fizer versos ou frases,
A necessidade de os ler fará me recordar.
Como se o passado fosse uma foto sem tamanho,
Onde inúmeros momentos juntos, como se um fossem,
Fazem da idade, muito do espaço que a mente não tem,
Saudade que me trás, até mesmo quando sonho.
Partiste há um ano quase enganando a realidade,
Estranhei isso, de saber que era verdade,
Despedir-me de ti sem o teu adeus,
Rasgou-me por dentro, perdi vontade...
Os meus pensamentos tornaram-se nos teus.
Um ano depois, estamos os dois aqui neste teu poema,
Como nas brincadeiras que a nossa inocência inventou.
Com lágrimas, com letras...com alma,
Fazes-me gostar de sentir quem sou.
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